Fui ao teatro e foi lá que vi

pelo canto dos olhos

uma peça!

Ah, não, não… Roubei o convite,

me escondi na coxia!

Tão bela a peça, mesmo o que ela não era foi bela!

E de tão afoita, tão plena, a atriz tão verdadeira, quase chorou.

Quase chorou… mas escondeu as lágrimas ao se distrair

com a platéia que passava.

O ator, assim, meio que sempre cheio de si, até atrás das cortinas,

Meio sem amor, era o palhaço da peça.

E atriz e palhaço apaixonaram-se sem perdão.

Todos que viam não entendiam, como podia ela, tão real

Apaixonar-se por um tolo que fazia piada de seu amor?

Ainda assim se amaram. Dos jeitos que podiam, ela foi repleta de luz! E dor.

E de cada um tiraram tudo o que mais podiam sem avisar quando viria o final.

E sem perceber a cortina se fechou: os expectadores não sabiam o que aplaudir.

E se deviam.

O teatro silencioso decidiu pelo vazio,

Pela curiosidade,

Pelo eterno.

E se levantaram em silêncio pensando no caminho de casa que podiam ter ficado mais para observar se a peça ia continuar. Ou se realmente havia terminado.

Será que ele tem família? Onde  levou aquela pasta? O que havia lá dentro? Será que é má pessoa? Será que é muito boa pessoa?

E assim segue a vida, impessoal, sem riscos e sem graças na cidade grande. Neste dia, mais sem riscos que sem graças.

Nunca se sabe…

            É o café na casa da vó, mas já é o dia em que eu sei opinar e questionar, não só ouvir, e lá me dão ouvidos e sou quem sou sem precisar me preocupar em ser ou não ser, porque se na família não pudermos ser verdadeiros, partidarios da verdade, o que mais seremos pra nós mesmos?

                A louça é simples, algumas xícaras são de bom gosto, mas já tem a alça quebrada. O pires não combina com a xícara, o pão é italiano, e todos tiram um naco sem simetria, a faca serrilhada vai de encontro à manteiga, conforme tios e tias, primos, vô e vó vão falando e aos goles e dentadas vão o pão, a manteiga e o café. Vão longe, e vão as conversas. O vô encosta à soleira da porta. Fica irritado se o contrariam. A vó sempre tem um sorriso tímido no rosto, como se sempre tivesse alguma coisa por dizer, uma vivacidade nos olhos. E quando falam todos param pra ouvir. As vozes vão cessando, mesmo que as opiniões sejam fortes, e sempre foram. Até que chegue a noite. Até que na escuridão possamos enxergar estrelas. Até que entendamos e até relembremos do que é tão fácil de esquecer: o que é referência, exemplo, valor.

                E seu eu decidir hoje encostar a cabeça no ombro da vó e chorar de saudades ela vai chorar também e se eu pedir pro vô e pra vó rezarem por mim eu sei que vão, eles e mais as tias e tios, e os primos vão torcer uns pelos outros, com franqueza. O abraço é aberto, apesar de às vezes tímido. A batalha da vida não deu espaço demais para carinhos demasiados, mas ao que realmente é construtor. Nós sabemos da luta diária e do suor honesto, nós dividimos o que somos, multiplicamos o que crescemos. E se minha mãe precisar esperar pra eu dormir, por causa do compromisso, ela vai esperar. Se a irmã precisar ficar acordada por causa do lobo, ela fica. E quando crescemos, as coisas tomam proporções diferentes mas o carinho e o cuidado é o mesmo. Lá fora é que é cruel. Lá fora é que me confundo. A voz de lá de fora é forte, mas não é tão sutil e penetrante quanto a voz do café.

                Se hoje eu desconfiar das pessoas do dia a dia, próximas na convivência, se eu quiser me esconder dos olhos e das línguas, se eu quiser me encolher como criança novamente, eu posso, e tenho cafuné. Eu sei que posso. Se eu achar que não entendo mais como funciona a lógica das relações de hoje em dia, e estiver desacreditada do sucesso e do futuro, da felicidade e da verdade, do sorriso sincero e das coisas sem interesse, das palavras inteiras e recados amorosos, apesar de severos… Se um dia eu estiver desacreditada da simplicidade e singeleza do amor… Eu vou querer uma xícara de café sem alça, um pires de outra cor e tamanho, um café forte e escuro, um pão com manteiga. E a minha família.

Foi quando o homem olhou para suas mãos dando-se conta delas. Percebendo-as atreladas ao corpo, depois de terem-no ajudado a realizar alguma façanha, deu-lhes um nome certo, e com isso também lhes ofereceu função e importância. Mão. E à partir de então pernas são pernas e olhos são olhos, nas sílabas e cadências convenientes e oportunas. Num dia e hora em que não sei se chovia ou se os pássaros migravam ou se o fruto caía seco ao chão, ele reconhece o além de si: as coisas tem nomes e deixam de ser meramente coisas. Desde então o outro é vizinho. Existe também sim e existe não. Existem as trilhas e as estações, existe o rebanho e a margem do lago. Existe o abrigo e a extração e mesmo assim o equilíbrio luta por permanecer intacto. E crescem em número e idéias. No dia em que não sei se fazia sol ou morria o cervo, se a planta colhida fora veneno ou alimento, ele tomava consciência de que era homem e que podia. Que podia mais. E de quando lhe foi reconhecido o poder de suas próprias mãos, engenhocas, acordos e transformações – as coisas com nomes podiam ter mais que uma única função e transformavam-se, como a madeira em lenha, pilar e cetro. E como lhe fosse dada a simetria de um corpo belo e complexo, da mesma forma que existe o sim como oposto do não, da obra prima do equilíbrio veio o desequilíbrio. Da maçã o homem tomou gana de interrogar o que lhe fora fornecido, advogado do diabo. O homem raciocinou, sabe-se lá dia e  hora exatos, até porque calendário era lua e sol,  era escuridão e luz. Desde a primeira vez que o homem tomou consciência de seu poder de decisão, chegamos aqui: e nunca mais houve paz.

Coisas finitas, poeiras – na palma dessas mãos.

Miúdos

 Ânimos – dias e noites. Dias e noites. Dias e noites.

Planos. Dias planos, noites rasas.

Imponentes sonhos

em miúdas atitudes, e espaçadas.

Grandiosos sonhos.Calados por condição.

Planos analfabetos.  

Povo. Ah, povo.

Miúdo.

É que pude reconhecer a beleza de minha morada.

A ausência mensura o tamanho do local perdido

Evidencia o que antes estava oculto, por força do costume.

Olhei minha mãe como se fosse a primeira vez.

Olhei como se eu voltasse a ser criança pequena

A descobrir-lhe as feições tão maternas.

Abri o portão principal como quem abria

Um cofre que resguardava valores incomensuráveis.

As vozes de todos os dias estavam reinauguradas.

Deitei-me no colo de minha mãe como se quisesse

Realizar a proeza de ser gerado de novo.

Suas mãos sobre os meus cabelos pareciam devolver-me

A mim mesmo.

Mãos com poder de sutura existencial…

Era como se o gesto possuísse voz, capaz de me dizer:

Dorme, meu filho, porque enquanto você dormir,

Eu lhe farei de novo.

Dorme, meu filho. Dorme…

De Fábio de Mello.

Isso, o padre. Surpreendente.

Conforme passam os dias

E as pessoas se consomem

Percebemos todos que a língua é inútil.

Proporciona apenas o gosto.

E quando bate nos dentes, afiada,

Quando de aviso, e de uma vez só,

Não é necessário dúvida,

Quanto mais velhos, somos de um aviso só.

E nunca mais.

Quando ele te beija a boca
e lhe parece um chocolate amargo aquela despedida
Fica um gosto de revanche, não fica?